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Nuestro gran amigo Steven

15 de Mayo de 2016 18:10:12 | 965 Lecturas | Via: ElSeptimoarte.com

En el Palacio de Buckingham, todo esta a punto para la gran recepcion. Los mayordomos se saben, al dedillo, tus primeros veinte apellidos (porque si, el protagonista de la velada eres tu) y la Reina espera, muy nerviosa, a que entres a la gran sala. Lo haces con puntualidad britanica, y entonces anuncian a todos tus antepasados, y te hacen mil reverencias, y sientes como el ego te va a explotar en toda la cara. Ya esta toda la comida servida en la mesa, y para que se te haga la boca agua, no tienes ni que olerla. Con la vista ya entra la tentacion, y la verdad es que esta es irresistible. ¿Para que luchar? Pues esto, a disfrutar del momento. Antes, uno tiene que aclararse un poco la gola, de modo que decides robar una copa de aquella bandeja. La verdad es que no tienes ni idea de que es lo que estas a punto de beberte, pero en ese momento, no estas tu para poner demasiadas preguntas. Ademas, aquello tiene toda la pinta a champagne. Si, debe ser esto. El color es un poco mas verde de lo normal, y el olor tampoco acabas de identificarlo... pero vaya, que debe de ser una de esas variedades finolis que los franceses se reservan para las grandes ocasiones. Solo que... espera, aqui hay algo que definitivamente, no funciona.

Agarras con fuerza la copa y te amorras a ella, exigiendole a tu ojo izquierdo (el bueno), que de repente, adquiera las cualidades de un microscopio. A tanto, de momento, no llega, pero si que te proporciona la definicion suficiente para confirmar tus peores sospechas. Mierda, las burbujas estan desafiando todas las leyes de la fisica clasica, moderna y cuantica. Van de arriba para abajo. Se jodio el momento. A partir de ahi, todo se derrumba. Te giras, y descubres que Buckingham acaba de incorporar un ala de corte japones, y que no estas en Reino Unido, sino en la Corea de entreguerras, y que fuera del palacio, estan tus colegas, esperandote en la furgoneta, con la musica de Rihanna sonando a todo trapo, y que si no te vas ahora, se va a hacer tarde, y que entonces tendreis que volver a casa extremando las precauciones, pues para entonces los vampiros, los canibales y, los peores de todos, los adulteros, ya camparan a sus anchas por la calle. Y claro, ya no hay dudas al respecto: estas en medio de un sueño. O de una pesadilla. A saber. Lo que esta claro es que sigues en Cannes, esa grandisima ficcion de la que, algun dia u otro, tendras que despertarte... pero eh, que mientras dure, sera cuestion de aprovecharlo, ¿no?

¿Y como no vas a hacerlo cuando el gran nombre de la jornada es ni mas ni menos que el de Steven Spielberg, gigante entre gigantes. En pie, por favor. El Grand Theatre Lumiere a tanto no llega... pero por poco no nos quedamos fuera de la presentacion oficial de 'Mi gran amigo el gigante'. En los aledaños del Palais, los nervios estaban a flor de piel y la histeria se palpaba en el aire. Era el caldo de cultivo optimo para que desaparecieran los pocos indicios de civilizacion que ahora mismo todavia nos quedan. Y efectivamente, la humanidad al completo perdio la fe en la sacra institucion de las colas y de los seguratas que las gestionan, librandose, de paso, a la ley de la jungla. Ya no habia acreditacion que te protegiera, solo tus codos. Y tus rodillas. Y tus puños... Y asi, hasta entrar en la maldita sala, donde resulta que el destino te dio una segunda oportunidad, ofreciendote resucitar al niño (interior, que no vaya nadie a la policia) que habias tenido que asesinar para estar alli. No habia dudas al respecto, Spielberg presidia la sesion.

Y lo hacia en una de sus versiones menores, pero de largo suficiente (nunca falla) para que el milagro se produjera por enesima vez. ¿Adaptar a la perfeccion el universo de Roald Dahl (y Quentin Blake)? Pues si, porque la pelicula en cuestion no es solo una transcripcion practicamente literal del libro homonimo, sino que ademas, y sobre todo, condensa, en poco menos de dos horas, todo su espiritu. El tiempo pasa volando, y cuando nos hemos dado cuenta, hemos tenido que cerrar la boca, algo avergonzados, porque estabamos, una vez mas, babeando delante de la pantalla. Como el chaval que algun dia fuimos. Poco importa si hemos visto a Spielberg en mucha mejor forma, porque lo cierto es que a algunos pocos super-dotados (y el, esta claro, lo es) el cine les va a fluir siempre por las venas. Si, de acuerdo, a lo mejor ya no esta el cuerpo para demasiados trotes; a lo mejor llegamos al final de al cinta con las energias justas para cumplir, y desinflandonos un poco a la hora de rematar, pero por el camino, se han dejado innumerables evidencias de un talento que, por fortuna, no se apaga; que sigue latiendo con fuerza. En las transiciones, en las resoluciones visuales, en la compenetracion con los actores (de nuevo, estupendo el ahora digitalizado Mark Rylance) en la gestion del ritmo, en la comprension del material de base, en la gestion del suspense, la comedia y ese inconfundible e embriagador sentido de la aventura... El alquimista lo ha vuelto a hacer, nos ha vuelto a hacer soñar despiertos; nos ha vuelto a hacer sentir niños. Como para querer despertarse...

Si tenemos en cuenta lo que nos tenia preparado la Competicion, pues casi mejor haberse quedado durmiendo. A los nuevos pretendientes a la Palma de Oro les ha unido, por encima de todo, el sabor agridulce que han dejado en el patio de butacas, plasmado este en unos aplausos que, por tanta timidez, se han acabado haciendo incomodos. Cosas de las altas (altisimas expectativas), quizas, pero lo cierto es que ni una propuesta ni la otra han sabido estar a la altura. La britanica Andrea Arnold llegaba a la Croisette con '
American honey', suerte de canto a la juventud, en forma de alocada (aunque no tanto) road movie, en la que una joven aspirante a redneck se embarca en el viaje de su vida para descubrir el amor (encarnado este en, a lo mejor, Shia LaBeouf, ay madre...), la amistad, el sexo, las drogas y, en definitiva, todo lo que hacer que vivir merezca la pena. Asi de tentador (y por que no decirlo, de cursi) es el film, enesima muestra de que este año, para optar a los grandes premios en Cannes, la duracion del trabajo tenia que ser, por lo menos, de dos horas y media.

Ahi radica buena parte de los problemas de este, el cual pasados los primeros sesenta minutos, se ve incapaz de aportar mas argumentos. Sera por lo de trabajar en suelo ajeno, por lo de no acabar de creerse la propia historia o, tal vez, por lo poco que ha evolucionado el cine de Arnold desde, digamos, 'Fish tank', pelicula a todas luces superior (y mucho) a la que ahora nos ocupa. A esta le puede el exceso, lo cual es bueno porque excesivo es, precisamente, el propio objeto de estudio, pero tambien malo, al no venir acompañado de un impacto que se hecha demasiado en falta. Ya no se nos golpea, como maximo, se nos araña. Se ha desvanecido aquella fuerza (de la naturaleza) de las anteriores ocasiones. Se la llevo el viento, y nos dejo con las sobras. El producto sigue siendo atractivo, pero se queda en esto. En una imagen, una cancion y algun que otro momento que no llega ni a videoclipero; que se queda en mero (aunque bonito) anuncio de vaya usted a saber que fragancia. Y ya. De acuerdo, seguramente no sea mas que el American Dream de la generacion YOLO, pero hasta ellos merecian algo mas.

Y desde luego, muchisimo mas se esperaba de uno de los pesos pesados entraba en liza en esta 69ª edicion. El surcoreano Park Chan-wook presentaba la esperadisima 'The Handmaiden', adaptacion de la novela homonima de Sarah Waters, cuya accion se desarrolla ahora durante los años treinta, en el pais natal del director. La propuesta dificilmente se podia vender mejor; la apuesta, casi que no podia llevarse peor. Y es que si no hace ni 24 horas que hablabamos de como Larrain habia sabido compenetrarse con Neruda, aqui toca hablar de un cuadro clinico muy similar, pero por desgracia, con resultados diametralmente opuestos. Ahora, parece que adaptador y adaptado luchen para determinar cual de los dos lo vale mal, y asi no se puede. El estorbo es mutuo, y aunque el material original siga justificando su poder atraccion y el realizador, por su parte, vuelva a reivindica su puesta en escena como una de las mas exquisitas que se pueda encontrar en el actual panorama internacional, al final ni una cosa ni la otra acaban resaltando como debieran. De hecho, hasta casi llegan a destruirse la una a la otra, en un batiburrillo narrativo donde la estetica vacia demasiado el contenido; donde Park Chan-wook se gusta demasiado a si mismo, olvidandose de todo lo demas. Incluso de nosotros. Se rompio la magia, es hora de comprobar la direccion en la que se mueven las burbujas.

Pues si, de abajo para arriba. Se acabo, hora de volver a Un Certain Regard, donde la media sigue cayendo en picado (de arriba a abajo, vaya), hasta llegar a niveles ya casi depresivos. Como en la Competicion, toca programa doble, y como antes, una pelicula defrauda mas que la otra. Si, la duda esta en saber cual de las dos es la peor, asi estan los animos. La primera es la nipona 'Fuchi no tetsu', de Koji Fukada. La cosa empieza como una de esas de Hirokazu Koreeda, pero en version mala, y no tarda en convertirse en una suerte de satira (bastante involuntaria) sobre la culpa y la posibilidad del perdon, ambos factores en su version mas ridiculamente cristiana. No es que el guion se saque de la patilla recursos improbables (si no imposibles) para que la historia, junto a su mensaje evangelizador, avance a cualquier precio; lo que realmente molesta es la poca sutileza del director para pasar de la contencion al berreo, dos ingredientes que se nos presentan muy a la japonesa, y que irritan por igual (el primero por aburrido; el segundo por excesivamente decibelico). Asi durante hora y media que se hace mucho mas larga de lo que debiera; esperando a que brote, eventualmente, alguna que otra risa, siempre dirigida hacia el producto, y nunca ''Enemigos: ecks contra sever'' el.

La que no da ni para esto es 'The Transfiguration', en la que Michael O'shea se empeña, justo despues de la esperanzadora escena de apertura, en echar por tierra cualquier atisbo de buena sensacion que pudiera levantar el producto. La cosa, basicamente, se resume en hacer una de vampiros (?) en uno de los muchos barrios marginales y conflictivos de los Estados Unidos; en ir mas alla de esto, es decir, en coger a un paria entre los parias y reflexionar, de forma muy sombria, sobre las peores consecuencias del condicionamiento social. El protagonista de la historia es un chaval problematico (no decimos mas) que se recluye en un mundo de gritos, violencia y, obviamente, mucha sangre, hasta que aparece, muy en el fondo, la posibilidad de la siempre salvadora fuerza del amor. Sobre el papel, todo en orden, y como se ha dicho, hasta apetecible... Hasta que nos damos cuenta, ya en la segunda escena, de que la direccion es sencillamente terrible. En la tercera, ya lo confirmamos. Los actores, cada uno de ellos, estan terribles, la interaccion con los escenarios es, en el mejor de los casos, de manual, y la narracion no conoce otra arma que el aburrimiento para hacer que la historia avance. En definitiva, que la ejecucion es, lo que se dice, una nulidad. Esto, por desgracia, es cine, y por mucho que interese la historia, si la manera de contarla es esta, entonces no hay por donde coger esta pesadilla.

Toca pues largarse, corriendo, hacia parajes mas verdes; mas fructiferos. Un dia mas, la Semana de la Critica al rescate. Y un dia mas, va y nos salva ella noche. A finales de octubre, cuando ya haya pasado la voragine del Garraf, tendremos que recordar que la que se convirtio, con todo merecimiento, en una de las sensaciones del Festival de Sitges, lo fue antes en Cannes... Como ya sucediera, por ejemplo, con 'It follows', solo que aqui el tono, los propositos y todo lo demas es completamente diferente. Con 'Crudo' se experimenta algo parecido al amor; a esa atraccion que sabes que deberias evitar pero a la que, quizas precisamente por esto, vas como la mosca va a... exacto. Y abstenganse los corazones y estomagos debiles, porque en esta funcion abundan los vomitos, la carne cruda y, como no, la sangre. Desde su impactante primera escena, Julia Ducournau hace gala de un estilo visual al que acompaña la valentia que requieren todas estas ocasiones pero que, desgraciadamente, tan facil es que se desvanezca. Para entendernos y para avisar, la pelicula es una cafrada que tiene los santos ovarios de llevarse a ella misma hasta las ultimas consecuencias. Hasta que el asunto se escape un poco (mucho) de las manos. Como tenia que ser. A traves de un excelente humor negro que se tiñe de rojo, Cournau nos arroja a la jaula de los instintos animales, al tiempo que expone los ritos iniciaticos vitales como la -brutal- novatada que son. El resultado es delicioso. Desternillante y doloroso a mas no poder. Como en las mejores pesadillas vaya.

Ahora si, a dormir. Dulces sueños, Cannes.

Mañana, mas.

por Victor Esquirol Molinas
@VctorEsquirol

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