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La realidad, ese monstruo

13 de Mayo de 2016 10:10:06 | 653 Lecturas | Via: ElSeptimoarte.com

Que si tu eres amarillo, que si yo azul, que si ya me gustaria a mi ser pastilla (o incluso blanco)... que si ya se conformaba el otro siendo simplemente rosa... Que a ver como vuelvo yo a Barcelona y le cuento a la gente normal (es decir, a todo aquel que no decida ir a uno de los peores pueblos del mundo a ver seis pelicula) que he hecho una hora de cola para ver una medio tragedia (?) medio comedia (?) turco-rumana (!) sobre la presion que ejerce la sociedad sobre el individuo a la hora de formar una familia. Que no, que no... de esto ni hablar del peluquin. Hablando de... ya falta menos para que Nicolas Cage llegue a la Croisette, ese lugar extraño, violento, decadente y grotesco, que hace como si fuera el mismisimo centro del universo, pero que en realidad no es mas que un -maravilloso- planeta, marciano donde los haya, en un recondito rincon del cuadrante exterior una galaxia muy, muy lejana. En fin, que la vida es una mierda, que la cosa esta muy mal y que la culpa de todo esto la tiene, como no, la puta crisis.

Para que luego no se acuse a Cannes de ser ajena al mundo real, hoy el programa ha venido presidido por el tema mas candente de los ultimos ocho (¿o eran veinte?) años. Encendemos el televisor, por aquello de olvidarnos de nuestra propia existencia, y los timpanos nos chirrian con las alarmas y estridencias varias de un guru de la economia con infulas de master del universo (estaba escrito). El espacio esta patrocinado por todos los bancos, agencias de calificacion, fondos de inversion y demas enviados del Principe de las Tinieblas (Satanas, no Thierry Fremaux) a la tierra. En la parte inferior de la pantalla se suceden los datos mas recientes concerniendo las subidas y bajadas de las bolsas mas importantes del mundo; a la derecha se acumulan los comentarios de los cuñados de las redes sociales, y en el espacio restante, campa a sus anchas el iluminado de las pelotas, dandonos consejos de como usar y donde poner nuestro dinero. No importa en que estes pensando exactamente, pues seguramente habras dado en el clavo. Hablamos tanto de cualquier canal tematico como de '
Money monster'.

El nuevo film dirigido por Jodie Foster es exactamente lo que promete su poster promocional. Un juguete caro, lujoso y en manos de alguien competente, pero a quien el asunto le viene un poco grande. Tampoco es cuestion de andarse con demasiadas exigencias. En efecto, el producto es lo que es. Lo sabe; lo sabemos y salirse de ahi, es como si uno pide en LE Festival que le traten con un minimo de respeto. Va a ser que no. Dicho de otra manera, puede que la pelicula se atreva con temas tan complejos como necesarios, pero no por ello va a llegar al fondo de ellos. De ello, se queda en la superficie (y gracias), pero tal como estan las cosas (digamoslo de nuevo: la vida es una mierda), es de agradecer que el mainstream muestre, para variar, un minimo de conciencia. Este es uno de los principales atractivos de la propuesta, que es un ejercicio de genero, pero que no por ello olvida el mundo en el que se produce. Seguramente porque, para bien o para mal, es una derivacion directa de toda la basura que entra en nuestro hogar cada dia.

Puede que la Foster no sea una super-dotada detras de las camaras; puede que, ahora mismo, no pueda ir mas alla que quedarse en la copia (hecha con bastante oficio, esto si) del manual, pero es innegable que sus actos y decisiones obedecen a un conocimiento de causa que quisieramos ver en otros directores supuestamente mas consagrados. El caso es que 'Money monster', entendido exclusivamente como thriller, hace aguas en lo que a escritura se refiere. Por esa tan caracteristica obsesion generica por mantener la tension, Foster se ve a menudo en callejones sin salida de los que logra escapar, sobre la campana, gracias a la inestimable ayuda que proporciona el saltarte tus propias normas cuando a ti mas te conviene. ¿Que tenemos una situacion peliaguda con un loco que amenaza con hacer explotar un edificio entero? Pues le desactivamos emocionalmente el tiempo que haga falta... hasta que todos los rehenes hayan abandonado la sala. Es un ejemplo, no necesariamente de la pelicula, pero asi es el tono. Por el contrario, si obviamos estos pequeños atentados a la credibilidad, nos queda ese glamour pseudo-salvaje de las estrellas (Clooney & Roberts, como peces en el agua) que, combinado con algun que otro apunte sobre la -falta de- moralidad en los medios de comunicacion y los grandes poderes de la economia, hacen que el supuesto placer culpable se convierta, a ratos, en una muy entretenida montaña rusa capaz de conjugar, muy decentemente, el mensaje con el entretenimiento. Y en serio, no pidas mas, que por lo visto, seguimos con las vacas flacas...

Lo cual nos recuerda que la Competicion por la Palma de Oro se ha sacado a la palestra, a las primeras de cambio, a una de sus vacas mas sagradas. Mr. Ken Loach vuelve del -falso- retiro con 'Yo, daniel blake', enesima paliza marca de la casa sobre como el sistema, que es muy perro, prostituye, en la mas literal de las acepciones, los valores de la clase obrera. El gris de Newcastle (es decir, el color favorito del director) impregna la dramatica odisea contencioso-administrativa de un anciano y honradisimo manitas que defendera, a capa y bote de spray, su sagrado derecho a trabajar. A poder ser, dignamente. La gracia; el factor distintivo, esta en el simpatico y entrañable dibujo del protagonista, que bien podria ser el alter ego del propio Loach, ese viejo amigo educado en los valores de Clement Atlee... y traumatizado, ad eternum, por esas dos decadas ominosas de la Dama de Hierro. El tiempo pasa, deciamos ayer, solo que para algunos, no. La pelicula que ahora nos ocupa, da buena fe de ello. Desde que el cineasta britanico empezara con lo suyo, alla por el año 65, poco o nada ha cambiado en su discurso.

Mas que lealtad o conviccion, la cosa huele mas a tozudez y, sobre todo, a nostalgia bastante rancia. Pero es que a ver... ¿que vas a hacer? ¿Pedirle que se calle? Hay que ser muy monstruo para esto. Hay que ser muy de Margaret Thatcher, y esto, de mi, no se dira. En esta encrucijada te ponen las peliculas de Ken Loach, en esa incomodidad de estar plenamente de acuerdo con el discurso... pero no con la formas, cuya simpleza desvirtuan por completo el discurso. Mas alla del evidente tufo a panfleto, no puede acusarse jamas a la propuesta de malas intenciones, pero si de desvincularse del mundo real (cosas de Cannes, ya sabes) para que al final, cuadren mas las cuentas. Los laboristas son buenos y los tories malos. Malisimos. Pues si, en cierta manera, mi subconsciente lo aprueba, pero el hemisferio mas racional me obliga a volver al planeta Tierra. Loach nunca ha tenido este problema, y la verdad es que hay que reconocer que, por lo menos, lo lleva con gracia. La clave esta en la condescendencia; en saber que en el siglo XXI, especialmente, los cuentos de hadas tambien se tiñen de gris.

Y como la cosa ha degenerado en la fantasia a la que, tarde o temprano, nos acaba levando Cannes, es de justicia terminar con la noticia mas agradable de esta segunda jornada. Nos la hemos encontrado a primerisima hora de la mañana, a las 8:30, ese momento extraño, violento, grotesco y desconcertante en el que el sueño todavia no ha dado paso del todo a la realidad. Entre estas dos aguas se siente libre, bien lo sabemos, el genial Alain Guiraudie, quien con 'Rester vertical' firma la que seguramente sea su pelicula mas redonda, y ya es decir. En el corazon de la Francia rural (la del pastis como unica e innegociable arma social), deambula un escritor que huye de la ciudad, de su editor y de la vida en general. Poco puede imaginarse (tanto el como nosotros mismos) que al girar la segunda esquina, y pasado el cuarto arbol, se va a cruzar con Marie, posible amor de su vida, quien va a compartir con el el milagro de la vida, y quien le presentara al atractivo Yoan, estrella del cine en potencia y aventurero australiano de -frustrada- profesion.

Hay mas personajes (aunque tampoco tantos), y desde luego, hay muchisimas mas situaciones, a cada cual mas delirante (y por que no decirlo, desternillante). La logica es la misma que la de los sueños humedos. Las inconfundibles pulsiones sexuales se dan de la mano (y se morrean, y se penetran...) con la angustia, sugerida y auto-impuesta, de encontrar un lugar determinado en este mundo. Hay en 'Rester vertical' mucha provocacion (tanto implicita como, faltaria mas, explicita), pero sobre todo, esta hiper-lucida e hiriente voluntad de llegar, a traves de la mas onirica de las risas, hasta el alma del monstruo. El unico, el verdadero: el lobo, os si se prefiere, la puta vida. Repitamos lo de Woody Allen: ''No es mas que una comedia escrita por un sadico''. Pues bien, esta es obra de un cachondo. En todos los sentidos. De modo que ya se sabe, ¿que es Cannes? Un frenesi. ¿Que es Cannes? Una ilusion. Una sombra, una ficcion. Que toda la vida es calenton. Y los calentones... Esto mismo.

Mañana, mas

por Victor Esquirol Molinas
@VctorEsquirol

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