Entre baguette y baguette, al pobre Martin se le escapaban cada vez mas suspiros. En estos, se escapaba de paso buena parte de su propia vitalidad. Podia contar con los dedos de las manos los años que habian pasado desde que su padre muriera y, consecuentemente, el se viera obligado a volver a Normandia para recuperar el negocio familiar. Tampoco hacia tanto de esto, le decia el calendario, pero las entrañas le decian que ya habia pasado, minimo, una eternidad y media. Con su carnet de identidad, pasaba tres cuartos de lo mismo. Cada noche, antes de irse a dormir, y cuando se aseguraba que nadie le miraba, sacaba de la cartera aquel maldito documento, localizaba la calculadora y se ponia a hacer restas. ''Veamos, si hoy estamos a... y yo naci el... esto significa que...'' Aquello no eran matematicas, era auto-fustigacion pura y dura. Su ojos veian aquella terrorifica cifra, pero su cerebro se negaba a procesarla. ''No. De ninguna de las maneras... esto no puede ser''. El pobre Martin se habia hecho viejo, pero el no se sentia asi. ¿Que le habia pasado? ¿Como habia llegado a este punto?
Varios factores. El primero, la edad, que por mucho que no fuera aceptada, seguia estando ahi. Pesando. El segundo, la memoria, recordatorio constante de lo que hubiera podido llegar a ser... pero nunca fue. El tercero, la ubicacion. La campiña francesa, realmente a pocos kilometros del mundo civilizado, pero por lo visto a varios siglos de distancia. El aislamiento, que no solo era geografico, ya era asfixiante. El cuarto era el mas importante de todos porque, basicamente, era el resultado logico de la suma de todos los puntos anteriores. Martin, literato devoto, y de profesion panadero, se aburria. Se aburria soberanamente. Tanto, que a veces pensaba que el tedio en el que se habia sumido su dia a dia, algun dia de estos le impediria respirar. Este seria su triste final. Cuando menos lo esperara, la pesada de su mujer, harta de que sus grititos no encontraran respuesta, iria corriendo a la trastienda para pegarle la enesima bronca, y ahi se lo encontraria, tendido sobre la mesa, nadando, en ridiculo rigor mortis, en la harina que a lo largo de la ultima eternidad y media, se habia convertido en su sustento y condena.
Hasta que dos nuevos elementos se introdujeron en la ecuacion, cambiando para siempre el resultado final de todas las variables. Cuando parecia que el aburrimiento normando iba a invadir los ultimos rincones del alma de Martin, aparecieron los nuevos vecinos. Una joven pareja de recien casados britanicos, dispuestos ambos dos a vivir un sueño romantico a la francesa, alejados de los negros nubarrones de su pais natal. El se llamaba Charlie, y ella Gemma. Gemma Bovery. ¿Perdon? ¿Como ha dicho? ¿Gemma Bovery? Indeed. Al panadero se le iluminaron los ojos, y por primera vez desde hacia una eternidad y media, se acordo de sonreir. Este podria ser perfectamente el punto de partida de '
Primavera en normandia' (horrorosa traduccion del titulo original '
Primavera en normandia'), si no fuera porque el grueso de la narracion esta planteado a modo de flashback que, en principio, pretende esclarecer las razones del drama con el que inicia la pelicula. A saber, el bueno de Charlie ha montado una fogata en el jardin de su casa. En ella, arroja todo lo que le recuerde a Gemma... porque efectivamente, Gemma ya no esta. Y a partir de ahi, a investigar.
Para ello, aparquemos los reparos morales, porque no hay nada mejor que el diario personalisimo de ella. Para todo esto, ya puestos, nadie mejor que Fabrice Luchini, ilustre fisgon que aqui, como no, se siente como pez en el agua. Como ya hiciera en, por ejemplo, '
Asesinato en la casa blanca', se enfrasca (y nos enfrasca a nosotros, de paso) en la lectura de esos textos cuyo caracter prohibido no hace sino añadir incentivos (en forma de morbo, todos ellos) al asunto. De esto va, mayormente, la nueva pelicula de Anne Fontaine, y de esto iba tambien, la novela grafica originaria de Posy Simmonds. De la -irresistible- tentacion del voyeurismo. De como esta se convierte, ironicamente, en el mejor espejo de nosotros mismos. De todo y, claro esta, del aburrimiento. A Flaubert y a su Madame Bovary nos remitimos. El resto corre a cargo de esa pedanteria tan caracteristica de la region (hablamos tanto de Normandia como de Francia, en general), eternamente obcecada en que la ficcion artistica se encuentre con la farsa vital. Manias intelectualoides... tics de gente que, evidentemente, se aburre a mas no poder.
Afortunadamente, Fontaine es consciente del origen del problema, con lo que decide poner la distancia suficiente entre narrador y narracion. Con esto, y con un muy habil juego con los puntos de vista, consigue convertir esta '
Primavera en normandia' en un divertido y desconcertante (en el mejor de los sentidos) artificio que rinde muy bien tanto en la reflexion como en el ''
A simple life (una vida sencilla)'' entretenimiento. Como recopilacion de infidelidades conyugales, satisface por la carnalidad de la Arterton y de sus compañeros de baile; como maliciosa y juguetona manipulacion de los topicos que rigen en el genero del drama romantico (y ahora si que solo hablamos de cine) sorprende, y a ratos cautiva, por esa inquietante e hilarante mirada de Luchini, entrañablemente grimosa, con la que, una vez mas, uno puede verse tan facilmente identificado. El rush final (que recordemos, es en realidad el inical), tan alocado en el contenido como lucido en las formas, confirma las buenas sensaciones que la directora ha ido insinuando a lo largo de la primera hora y cuarto de metraje. Que no nos pueda el aburrimiento al que normalmente nos somete la cartelera. Las apariencias engañan, y esta no es ni mucho menos ''una pelicula mas''. Es algo especial. Casi unico.
Nota: 6,5 / 10
por Victor Esquirol Molinas
@VctorEsquirol
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