La mama numero 1 es una esclava de su propia condicion. Desde que diera a luz por primera vez, se ha visto superada por eso de criar a los vastagos. Esta que no puede con su alma porque se desvive por los demas. A la neurotica de su hija mayor le hace de psicologa, dia si-dia tambien. Al vago de su hijo le hace siempre los deberes y al inutil de su marido... le arregla directamente la vida. La mama numero 2 es como la mama numero 1, solo que en version extrema, seguramente por un -inquietantemente- desarrollado gusto masoquista. A la pobre mujer, ya sea porque se lo cree o porque se lo han inculcado de mala manera, lo del patriarcado mas rancio hasta parece que le viene bien. Como anillo de compromiso al dedo. La mama numero 3 ya pasa olimpicamente de todo. Encadena trujas con ligues a los demas papas de sus amigas. Es, por ello, y con toda seguridad, la mas lista de todas las mamas. No del grupo, sino de todo el instituto, las cuales estan gobernadas con mano de hierro por una cruel y maquiavelica reina de hielo que en realidad no hace mas que volcar sus -infinitas- amarguras interiores en sus vasallas.
El panorama es ciertamente desolador, pero como siempre con los genios, el punto esta en saber ver la comedia inherente en el drama. Por desgracia, en la direccion ni Jon Lucas ni Scott Moore se acercan siquiera a los minimos de esa tan anhelada genialidad, de modo que toca sacar las risas sin sutilezas. A patadas, ¿por que no? Cueste lo que cueste, vaya, sin importar cuanto tengan que gastarse en la lista de la compra. Por todos es sabido que a las fiestas americanas (a las universitarias, por no desmerecer el tono de la cinta) se va o bien porque el anfitrion es lo mas y existe la posibilidad de impregnarse de su popularidad, o bien porque el muy pringado ha decidido tirar la casa por la ventana. Con aquel equipo de musica y aquel DJ que van a despertar a todo el vecindario, con aquellas estructuras hinchables que van a convertir su casa en el mejor parque recreativo, y sobre todo con aquella carga etilica (aderezada con otras drogas mas o menos duras) que hara que la resaca de la mañana siguiente sea la mas dulce(mente jodida) de toda la historia de la humanidad. En este segundo escenario nos movemos ahora...
... supuestamente. El modelo a seguir es el de otras tantas peliculas veraniegas del genero. Siete años despues, seguimos el rebufo (ya desgastado) de aquel punto de inflexion dirigido por Todd Phillips. '
Resacón en las vegas', cuyo guion venia firmado por los aqui realizadores, era una deliciosa y desmadrada celebracion del sindrome de Peter Pan elevado a la enesima potencia. Algo asi como una terapia de shock (con mucho rohypnol) a la crisis de los cuarenta, o si se prefiere, a la mierda esa de ser una persona adulta con responsabilidades. Lo que pretende '
Malas madres' no dista demasiado de los objetivos conquistados por aquella -desternillante- revolucion pueril, por desgracia, los resultados quedan demasiado atras con respecto tanto a lo prometido como a lo pretendido. El problema, o el mas importante, esta en la escasa (por no decir nula) capacidad de Lucas y Moore a la hora de ahondar, ni que sea lo mas minimo, en el titular de la propuesta. De gamberras va la cosa, entendido, pero con solo esto es imposible llenar mas hora y media de metraje. Es que de hecho, sumando todos los momentos que consiguen arrancar sonrisas (no pedimos mas), ni debe llegarse a los diez minutos. Los noventa restantes quedan en el ya clasico e incomodo limbo del silencio.
Y ahi estoy, en otro pase de prensa (perdon, en oootro pase de prensa) en el que los personajes en pantalla se lo pasan infinitamente mejor que los personajazos que estamos sentados en el patio de butacas... Excepto aquel que se rie tanto por dentro (se supone), y aquel otro que si se rie de verdad, aunque seguramente solo sea por la desesperacion cronica acumulada a lo largo de tantos años al servicio de la noble y muy agradecida (y valoradisima, claro que si) causa de la critica cinematografica. (Dios, ¿este es el futuro que me espera a mi?) La historia, la de esta pelicula, construida sin duda a partir de alguna playlist de grandes exitos de Spotify, es un encadenado de situaciones en las que el exceso no hiere; solo carga, y en las que la provocacion de la irreverencia se confunde con la verguenza -ajena- del petardeo. De acuerdo, a lo mejor los impulsos sadicos que rigen nuestras emociones se deleitan viendo la degeneracion psico-fisica de alguna ex-estrella y como el prestigio (?) de determinadas actrices se hunde a ritmo de Icona Pop. A lo mejor el ''I don't care'' (en cristiano, ''Me la suda'') sigue teniendo su gracia... A lo mejor aqui no hay rastro de ella. A lo mejor he tirado a la basura otros 101 minutos de mi vida. A lo mejor hay algo de comico en todo esto... y a lo mejor, para mi, no.
Nota: 3 / 10
por Victor Esquirol Molinas
@VctorEsquirol
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