'La ladrona de libros': Lo bueno si es breve, ¿dos veces bueno?

Iba a decir que Brian Percival habia debutado con esta adaptacion de la novela de homonima de Markus Zusak cuando, investigando un poco (o lo que es lo mismo, mirando en IMDb), he comprobado que en 2009 ya hizo lo propio con un filme titulado 'A Boy Called Dad', el cual a juzgar por su numero de votos apenas si lo conoce su padre. Haber dirigido un total de seis episodios de la prestigiosa 'Downton abbey' es pues la carta de presentacion de su primer estreno en tierras españolas, el cual palidece alli en donde la citada creacion de Julian Fellowes se hace tan fuerte, en su pertenencia al medio televisivo, sin que en ello exista ni una brizna de desprecio.

Como sucede a menudo con los realizadores educados en la pequeña pantalla Percival y su guionista, Michael Petroni, tratan con tanto respeto el material del que se valen que su acercamiento resulta tan correcto en apariencia como superficial en el fondo. El envoltorio es bonito, y a simple vista su acabado formal no admite reproche alguno. Pero cuando uno trata de acercarse para sentir el fluir de la sangre no hay forma de encontrarle una vena. Y no sera por falta de intenciones, desde luego, por parte de una produccion marcadamente melodramatica en busca de unos ojos que le lloren cada golpe bajo y concebida de cara a oir el Oscar goes to acompañando su nombre.

El problema es que no la precede ni el "En un capitulo anterior" ni la culmina el "En el proximo capitulo". Eso, y que la disposicion de sus elementos no permiten hacer de ella algo mas que un esbozo matizado por cuatro destellos ocasionales. Lo dicho, un acercamiento superficial, elegantemente superficial. Como con tantas adaptaciones entre el libro y la pantalla es donde se ha quedado "el valor de esas palabras" que con tanto ahinco intenta vender. Las imagenes se quedan cortas para expresar lo que las palabras impresas si expresan, siendo que esta "ladrona" se ha dedicado a "tomar prestadas" de forma casi literal esas mismas palabras en vez de a darles forma, vida o refugio.

El interesante y sugestivo poder de la Muerte como narrador se pierde en un relato en ultima estancia impersonal y blando, un remanente de la mas lograda 'El niño del pijama de rayas' que intenta, en vano y sin fortuna, incidir en una herida a la que sin embargo no sabe dar forma. De ahi a la indiferencia, con el deja vu echando tierra encima a traves de mejores incursiones y un gesto agridulce que ni la musica de John Williams ni la solvencia de Geoffrey Rush y Emily Watson pueden enderezar. Y es que, a juzgar por los resultados, es una de esas ocasiones en los que uno se pregunta, con el pse mediante, si una elegante mini-serie de factura britanica no hubiera sido lo mas correcto.

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