'Cuento de invierno': Algo huele a podrido en Manhattan

Las frias estrellas parecian brillar burlonamente, y los arboles desnudos agitaban sus ramas; de cuando en cuando el dulce trino de algun pajaro rompia la total quietud. Todo, menos yo, descansaba o gozaba. Yo, como el archidemonio, llevaba un infierno en mis entrañas; y, no encontrando a nadie que me comprendiera, queria arrancar los arboles, sembrar el caos y la destruccion a mi alrededor, y sentarme despues a disfrutar de los destrozos [...] Todo lo que han leido hasta ahora corresponde a un fragmento del 'El doctor frankenstein' de Mary Shelley, el mismo que viene en parte reproducido a modo de cita en la primera pagina de 'Cielo rojo', interesante novela de David Lozano Garbala. ¿Y por que esta referencia?

Pues porque 'Cuento de invierno' transmite tal indiferencia que la idea de escribir sobre ella, lo que sea, produce una considerable pereza, de ahi el subterfugio de tan apreciable novela ya sea mejor o peor adaptada. ¿O acaso no les han entrado ganas de seguir leyendo? Pereza e indiferencia, su misma apatia. Al menos a un servidor que no puede dejar de sentir que algo siente, tal vez lastima, por este 'Cuento de invierno' del que emana una sensacion, se diria que muy consciente, que podriamos emparentar con el sentir de Frankenstein. Algo asi, como una criatura monstruosa por fuera pero en cuyo interior late un corazon ingenuo y bondadoso. Si solo contasen las intenciones...

Desconozco los pormenores de la novela de Mark Helprin, pero si tuviera que juzgar a traves de la labor de Akiva Goldsman, a saber, la pluma suele ser mas fuerte que la camara y hay palabras que se sienten mejor reflejadas en nuestra imaginacion. El guionista y productor, con el que podemos ser buenos (y mencionar que gano un Oscar por 'Una mente maravillosa') o podemos ser malos (y señalar su aportacion a 'Batman y robin'), debuta en la direccion con este impersonal y muy acomodado pastiche almibarado con reminiscencias a una ingenuidad infantil ya practicamente olvidada por el hombre de a pie. Nada nuevo bajo la luna, un cuento timorato en el riesgo y de maneras exiguas de escasa ambicion artistica.

Una fabula sentimentaloide de trazo grueso sumamente complaciente ante la que se exige, basicamente, esa misma ferrea fe que sugiere creer que San Valentin es el dia de los enamorados... de ahi su estrategica fecha de estreno, su razon de ser, practicamente su razon de ser. No se engañen: el tipo de pelicula ante la que un juntaletras solitario casi por cuestiones de imagen tiene que mostrar poca misericordia. De las que van a pecho descubierto y no se hacen ni pretenden ser respetadas, por mas que en caso de haber sido realizada con humildad, desparpajo y algo de ese amor verdadero que pregona hubiera podido tener algo de ese encanto que su extremada honestidad no tiene por que aportar.

Goldsman se entrega a la lujosa e industrial convencionalidad de un producto empaquetado sin mayor relevancia, frio como el invierno, y en donde una y otra vez se recalcan los mismos conceptos por aquello de si, a base de repetir, acaba calando el mensaje... mas con el corazon que con la cabeza. Pero ni aun recurriendo a una historia de alma candida ni a alguno de sus amigos mas ilustres Goldsman es capaz de hacernos creer que en esta sensiblera exaltacion cercana al porno existe algo de magia porque, sencillamente, la magia no es como Bitelchus que aparece si la llamas tres, cinco o doscientas veces. La magia es el milagro del cine, no de una cinta tan mundana como 'Cuento de invierno'.

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